libros

El pais de donde vengo

noreply@blogger.com (Humita) — Tue, 06 May 2008 17:20:00 +0000

Es conjunto de estampas y relatos sobre temas salvadoreños. Y como libro es hermoso. Quienes hayan nacido, crecido y vivido en El Salvador sabrán amarlo porque les devolverá la fuerza de la vida. Quienes vengan de otras latitudes también querrán tenerlo porque les mostrará la trama suave que trenzan los recuerdos. ( Por Francisco Andrés Escobar http://www.brevespacio.com/personajes/)

Gracias Libros en Red.

Saludos

Apoyando a Libros en Red Edición 87

noreply@blogger.com (Humita) — Tue, 06 May 2008 17:11:00 +0000

Un 23 de abril y del mismo año (casi un colmo para las efemérides) murieron dos de los más destacados escritores europeos a lo largo de la historia y, también, quien se puede considerar el primer escritor hispanoamericano. Nos referimos a Cervantes, a Shakespeare y al Inca Garcilaso de la Vega.
Todo ocurrió en 1616. Dada la importancia de los personajes y la magnitud de la coincidencia (aunque se arguye también que está basada en calendarios distintos) la Unesco destacó esta fecha y, desde 1966, la proclamó "el Día Internacional del libro".
Cada 23 de abril es, desde entonces, día de eventos y celebraciones de todo tipo en torno a la cultura libresca. Pero no sólo porque se considera que el legado literario es digno de festejar. También porque se da por descontado, siempre, que el libro tiene un lugar inferior que el que merece y porque se asume que todos en conjunto y a escala mundial debemos velar por su salud, por su buena reputación, por su difusión y por su circulación universal, como si el acceso a la lectura fuera uno de los derechos básicos del ser humano.
Pero ¿por qué es tan bueno leer? ¿Qué da la lectura que no aporta otro canal, como el cine, la música o la conversación con los demás? ¿Contamos con un plus después de leer un libro? ¿En que sentido? Y ¿todo el mundo debería leer? ¿Se justifica el celo puesto en resaltar los efectos benéficos de la lectura? ¿En qué enriquece al individuo o a la sociedad? ¿Qué le ha aportado a usted la lectura que no haya podido conseguir por otro medio?Antes de ser considerados contradictorios, adelantamos que claro, que para nosotros -que hacemos libros- sí vale la pena leer. Lo que queremos es pensar por qué. Este espacio pretende salir del discurso de la obligación y desviarse de los lugares comunes de defensa de la cultura heredada y encontrarnos con las verdaderas razones que nos acercan a los libros. Nuestras razones personales, no las impuestas. ¿Se animan a hacer este ejercicio? Participen aquí.

Hasta el próximo boletín,

Editorial LibrosEnRed

El Salvador, testimonios de guerra

noreply@blogger.com (Humita) — Tue, 29 Jan 2008 05:44:00 +0000

Ariel Romero, toms su grabadora, su papel y su lapiz, los colorcs en su mochila, caminos con destino al volcan de San Salvador y al cerro de Guazapa en 1990, para encontrarse con los guerrilleros del Frente Farabundo Martm...
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http://books.google.com/books?id=rnNz8imHSaYC&pg=PA136&lpg=PA136&dq=Comandante+Lilian+Mercedes+LEtona+&source=web&ots=m-bsBLLkUR&sig=8nmJYvD8Gdhyy8CtcxR0BbpLufM#PPA226,M1

Buscando un poco de información de Lilian Mercedes Letona, me encontre con este escritor salvadoreño, les comparto su link y el libro.

Saludos desde el Brevespacio.

EL DIA QUE NIETZSCHE LLORO

noreply@blogger.com (Humita) — Wed, 09 Jan 2008 20:47:00 +0000

Resumen del libro
Con una potencia narrativa digna del mejor suspense, Irving Yalom, nos propone una nueva historia de nacimiento del psicoanálisis, tan maquiavélico y divertido como intenso, e imagina el encuentro ficticio entre Nietzsche y Breuer, en lo que resulta una irónica vuelta de tuerca de la historia de la filosofía y el psicoanálisis y una ocasión irrepetible de revisitar algunas de las grandes figuras que han configurado el rostro contemporáneo de la cultura occidental.

de YALOM, IRVIN D.
EDICIONES DESTINO, S.A.

El ultimo minuto

noreply@blogger.com (Humita) — Wed, 09 Jan 2008 20:45:00 +0000

Resumen del libro
«Escribir un cuento se parece a tirarse en paracaídas». En los relatos de este libro asistimos a la consumación de la técnica del minuto, a la explotación máxima de los matices y contradicciones de un fragmento temporal muy limitado. Trastornadas por una cámara lenta, sutiles bombas de tiempo, las historias de El último minuto escenifican una crisis y la retienen, a veces con humor y otras veces con dolor, explorando el instante anterior al abismo. Como sugiere el epílogo, ensayo final que profundiza en el estudio del cuento: «Si alguna vez Napoleón dijo ‘vísteme despacio, que tengo prisa’, quizá muchos cuentistas escribimos pensando ‘narremos lentamente, que tenemos poco tiempo». Un anciano despidiéndose. Un mafioso en problemas. Una mujer que llora por un ojo. Dos actores que ignoran su papel. Un poeta sin obra. Un profesor que inventa los libros que cita. Una esposa que compra dos veces la misma chaqueta. Un profeta televisivo que pretende entrevistar a Dios. Un pianista suicida. Dos amigos que se odian en secreto. Ahogados que piensan. Bebés que vuelan. Infiernos subterráneos. Navidades sórdidas. Amores en sentido inverso. Y, por supuesto, más de un paracaidista. Todo esto y mucho más descubrirá el lector en El último minuto, en esta nueva y definitiva edición minuciosamente revisada por el autor.

PEQUEÑAS DOCTRINAS DE LA SOLEDAD

noreply@blogger.com (Humita) — Wed, 09 Jan 2008 20:40:00 +0000

Resumen del libro
Miguel Morey, con la gran inteligencia y con la prosa precisa y elegante que lo caracterizan, nos invita a pensar nuestra soledad inmersos en la lectura. Al barullo ensordecedor de cierta modernidad que no cesa de importunarnos con su interminable retahíla de proclamas emancipadoras, Miguel Morey contrapone el único antídoto efectivo: el silencio. Pero es un silencio peculiar…, el silencio que nos permite dialogar con nosotros mismos, escuchar aquello que anida en lo más profundo de nuestro ser —antes de cualquier normalización preparada por las fuerzas de la sociedad—, para así poder transitar a través del pensamiento que mueve los hilos de este extraño evento llamado existencia. Pequeñas doctrinas de la soledad es una puerta que nos comunica con la compañía más preciada a la que podemos aspirar: la soledad de los grandes escritores, soledad que se cristaliza en palabras, y éstas en literatura, el único espejo de nosotros mismos donde la imagen coincide con el objeto que la provoca. Beckett, Artaud, Burroughs, Michaux, Lowry, Bataille…, son algunos de los rostros que nos acompañan a lo largo de este ejercicio silente que entraña conocernos y reconocernos en los otros. «Es soledad letrada, pues, la nuestra, diremos soledad literata: es la soledad que nace en el interior de ese espacio que abre el lector que lee para sí. Y es la soledad del escritor, simétrica, también. Escribir es defender la soledad en que se está —le escuchamos decir a María Zambrano unas páginas más adelante. Y efectivamente se trata de esto, casi sólo de esto, en las páginas que siguen, de la soledad de leer y de la soledad de escribir, del leer y el escribir como modos mayores de interrogar.

Tiempo para ti

noreply@blogger.com (Humita) — Wed, 09 Jan 2008 20:37:00 +0000

Resumen del libro
Tiempo para tí trata sobre sacar tiempo de nuestras ocupadas y complicadas vidas, para sentarse, apreciar nuestra casa, respirar y convertirse en uno con la naturaleza. Para ser. Con las palabras de algunos de los más sabios escritores y pensadores, recuperamos una maravillosa sensación de belleza y paz.

de VV.AA.
HARLEQUIN IBERICA, S.A.

DIARIOS de Warhol, Andy

noreply@blogger.com (Humita) — Wed, 09 Jan 2008 20:32:00 +0000

Resumen del libro
Warhol ha marcado la escena artística y social de los últimos treinta años. Nombre señero del Pop-Art en los sesenta, impulsor de aventuras vanguardistas en su célebre Factory –desde bandas de rock como la Velvet Underground hasta películas como Sleep o Lonesome Cowboys, sin olvidar algunos de los «happenings» más estrepitosos de la historia–, se convirtió, con su revista Interview, en el árbitro que decidía «quién era quién» en la sociedad neoyorquina. Homosexual, voyeur e infatigable frecuentador de todos los lugares de encuentro de ricos, modernos y famosos, después de su muerte ha seguido provocando, con sus diarios, grandes oleadas en los revueltos mares en los que navegara. Registro minucioso de todo lo que hacían y decían sus amigos y conocidos, por sus páginas desfilan desde Truman Capote a Jackie Onassis, desde Lennon y Yoko Ono a Donald Trump, Madonna y Mick Jagger, en una crónica de la modernidad escrita desde el centro del imperio. Una visión absolutamente franca de los personajes más célebres de nuestra época y de sí mismo, tal vez el personaje más misterioso y fascinante de toda esta glamourosa galería.

El regalo de los Reyes Magos

noreply@blogger.com (Humita) — Fri, 07 Dec 2007 16:44:00 +0000

CUENTO
William Sydney Porter

Un dólar y ochenta y siete centavos. Eso era todo. Y setenta centavos estaban en peniques. Peniques ahorrados, uno por uno, discutiendo con el almacenero y el verdulero y el carnicero hasta que las mejillas de uno se ponían rojas de vergüenza ante la silenciosa acusación de avaricia que implicaba un regateo tan obstinado. Delia los contó tres veces. Un dólar y ochenta y siete centavos. Y al día siguiente era Navidad. Evidentemente no había nada que hacer, fuera de echarse al miserable lecho y llorar. Y Delia lo hizo. Lo que conduce a la reflexión moral de que la vida se compone de sollozos, lloriqueos y sonrisas, con predominio de los lloriqueos.
Mientras la dueña de casa se va calmando, pasando de la primera a la segunda etapa, echemos una mirada a su hogar, uno de esos departamentos de ocho dólares a la semana. No era exactamente un lugar para alojar mendigos, pero ciertamente la policía lo habría descrito como tal. Abajo, en la entrada, había un buzón al cual no llegaba carta alguna, Y un timbre Los chilenos y el regalo 2
eléctrico al cual no se acercaría jamás un dedo mortal. También pertenecía al departamento una tarjeta con el nombre de "Mr. James Dillingham Young".
La palabra "Dillingham" había llegado hasta allí volando en la brisa de un anterior período de prosperidad de su dueño, cuando ganaba treinta dólares semanales. Pero ahora que sus entradas habían bajado a veinte dólares, las letras de "Dillingham" se veían borrosas, como si estuvieran pensando seriamente en reducirse a una modesta y humilde "D". Pero cuando Mr. James Dillingham Young llegaba a su casa y subía a su departamento, le decían "Jim" y era cariñosamente abrazado por la señora Delia Dillingham Young, a quien hemos presentado al lector como Delia. Todo lo cual está muy bien.
Delia dejó de llorar y se empolvó las mejillas con el cisne de plumas. Se quedó de pie junto a la ventana y miró hacia afuera, apenada, y vio un gato gris que caminaba sobre una verja gris en un patio gris. Al día siguiente era Navidad y ella tenía solamente un dólar y ochenta y siete centavos para comprar un regalo a Jim. Había estado ahorrando cada penique, mes a mes, y éste era el resultado. Con veinte dólares a la semana no se va muy lejos. Los gastos habían sido mayores de lo que había calculado. Siempre lo eran. Sólo un dólar con ochenta y siete centavos para comprar un regalo a Jim. Su Jim.
Había pasado muchas horas felices imaginando algo bonito para él. Algo fino y especial y de calidad —algo que tuviera justamente ese mínimo de condiciones para que fuera digno de pertenecer a Jim. Entre las ventanas de la habitación había un espejo de cuerpo entero. Quizás alguna vez hayan visto ustedes un espejo de cuerpo entero en un departamento de ocho dólares. Una persona muy delgada y ágil podría, al mirarse en él, tener su imagen rápida y en franjas longitudinales. Como Delia era esbelta, lo hacía con absoluto dominio técnico. De repente se alejó de la ventana y se paró ante el espejo. Sus ojos brillaban intensamente, pero su rostro perdió su color antes de veinte segundos. Soltó con urgencia sus cabellera y la dejó caer cuan larga era.
Los Dillingham eran dueños de dos cosas que les provocaban un inmenso orgullo. Una era el reloj de oro que había sido del padre de Jim y antes de su abuelo. La otra era la cabellera de Delia. Si la Reina de Saba hubiera vivido en el departamento frente al suyo, algún día Delia habría dejado colgar su cabellera fuera de la ventana nada más que para demostrar su desprecio por las joyas y los regalos de Su Majestad. Si el rey Salomón hubiera sido el portero, con todos sus tesoros apilados en el sótano, Jim hubiera sacado su reloj cada vez que hubiera pasado delante de él nada más que para verlo mesándose su barba de envidia.
La hermosa cabellera de Delia cayó sobre sus hombros y brilló como una cascada de pardas aguas. Llegó hasta más abajo de sus rodillas y la envolvió como una vestidura. Y entonces ella la recogió de nuevo, nerviosa y rápidamente. Por un minuto se sintió desfallecer y permaneció de pie mientras un par de lágrimas caían a la raída alfombra roja. Se puso su vieja y oscura chaqueta; se puso su viejo sombrero. Con un revuelo de faldas y con el brillo todavía en sus ojos, abrió nerviosamente la puerta, salió y bajó las escaleras para salir a la calle. Donde se detuvo se leía un cartel: "Mme. Sofronie. Cabellos de todas clases". Delia subió rápidamente Y, jadeando, trató de controlarse. Madame, grande, demasiado blanca, fría, no parecía la "Sofronie" indicada en la puerta.
—¿Quiere comprar mi pelo? —preguntó Delia.
—Compro pelo —dijo Madame—. Sáquese el sombrero y déjeme mirar el suyo.
La áurea cascada cayó libremente.
—Veinte dólares —dijo Madame sopesando la masa con manos expertas.
—Démelos inmediatamente —dijo Delia.
Oh, y las dos horas siguientes transcurrieron volando en alas rosadas. Perdón por la metáfora, tan vulgar.
Y Delia empezó a mirar los negocios en busca del regalo para Jim. Al fin lo encontró. Estaba hecho para Jim, para nadie más. En ningún negocio había otro regalo como ése. Y ella los había registrado todos. Era una cadena de reloj, de platino, de diseño sencillo y puro, que proclamaba su valor sólo por el material mismo y no por alguna ornamentación inútil y de mal gusto —tal como ocurre siempre con las cosas de verdadero valor. Era digna del reloj. Apenas la vio se dio cuenta de que era exactamente lo que buscaba para Jim. Era como Jim: valioso y sin aspavientos. La descripción podía aplicarse a ambos. Pagó por ella veinte dólares y regresó rápidamente a casa con ochenta y siete centavos. Con esa cadena en su reloj, Jim iba a vivir ansioso de mirar la hora en compañía de cualquiera. Porque, aunque el reloj era estupendo, Jim se veía obligado a mirar la hora a hurtadillas a causa de la gastada correa que usaba en vez de una cadena.
Cuando Delia llegó a casa, su excitación cedió el paso a una cierta prudencia y sensatez. Sacó sus tenacillas para el pelo, encendió el gas y empezó a reparar los estragos hechos por la generosidad sumada al amor. Lo cual es una tarea tremenda, amigos míos, una tarea mastodóntica. A los veinte minutos su cabeza estaba cubierta por unos rizos pequeños y apretados que la hacían parecerse a un encantador estudiante cimarrero. Miró su imagen en el espejo con ojos críticos, largamente. "Si Jim no me mata", se dijo, "antes de que me mire por segunda vez, dirá que parezco una corista de Coney Island. Pero, ¿qué otra cosa podría haber hecho? ¡Oh! ¿Qué podría haber hecho con un dólar y ochenta y siete centavos?" A las siete de la tarde, el café estaba ya preparado y la sartén lista en la estufa para recibir la carne. Jim no se retrasaba nunca. Delia apretó la cadena en su mano y se sentó en la punta de la mesa que quedaba cerca de la puerta por donde Jim entraba siempre. Entonces escuchó sus pasos en el primer rellano de la escalera y, por un momento, se puso pálida. Tenía la costumbre de decir pequeñas plegarias por las pequeñas cosas cotidianas y ahora murmuró: "Dios mío, que Jim piense que sigo siendo bonita".
La puerta se abrió, Jim entró y la cerró. Se le veía delgado y serio. Pobre muchacho, sólo tenía veintidós años y ¡ya con una familia que mantener! Necesitaba evidentemente un abrigo nuevo y no tenía guantes. Jim franqueó el umbral y allí permaneció inmóvil como un perdiguero que ha descubierto una codorniz. Sus ojos se fijaron en Delia con una expresión que su mujer no pudo interpretar, pero que la aterró. No era de enojo ni de sorpresa ni de desaprobación ni de horror ni de ningún otro sentimiento para los que que ella hubiera estado preparada. Él la miraba simplemente, con fijeza, con una expresión extraña. Delia se levantó nerviosamente y se acercó a él.
—Jim, querido —le gritó— no me mires así. Me corté el pelo y lo vendí porque no podía pasar la Navidad sin hacerte un regalo. Crecerá de nuevo ¿no te importa, verdad? No podía dejar de hacerlo. Mi pelo crece rápidamente. Dime "Feliz Navidad" y seamos felices. ¡No te imaginas qué regalo, qué regalo tan lindo te tengo! Los chilenos y el regalo 3
—¿Te cortaste el pelo? —preguntó Jim, con gran trabajo, como si no pudiera darse cuenta de un hecho tan evidente aunque hiciera un enorme esfuerzo mental.
—Me lo corté y lo vendí —dijo Delia—. De todos modos te gusto lo mismo, ¿no es cierto? Sigo siendo la misma aún sin mi pelo, ¿no es así?
Jim pasó su mirada por la habitación con curiosidad.
—¿Dices que tu pelo ha desaparecido? —dijo con aire casi idiota.
—Se está viendo —dijo Delia—. Lo vendí, ya te lo dije, lo vendí, eso es todo. Es Noche Buena, muchacho. Lo hice por ti, perdóname. Quizás alguien podría haber contado mi pelo, uno por uno —continuó con una súbita y seria dulzura—, pero nadie podría haber contado mi amor por ti. ¿Pongo la carne al fuego? —preguntó.
Pasada la primera sorpresa, Jim pareció despertar rápidamente. Abrazó a Delia. Durante diez segundos miremos con discreción en otra dirección, hacia algún objeto sin importancia. Ocho dólares a la semana o un millón en un año, ¿cuál es la diferencia? Un matemático o algún hombre sabio podrían darnos una respuesta equivocada. Los Reyes Magos trajeron al Niño regalos de gran valor, pero aquél no estaba entre ellos. Este oscuro acertijo será explicado más adelante. Jim sacó un paquete del bolsillo de su abrigo y lo puso sobre la mesa.
—No te equivoques conmigo, Delia —dijo—. Ningún corte de pelo, o su lavado o un peinado especial, harían que yo quisiera menos a mi mujercita. Pero si abres ese paquete verás por qué me has provocado tal desconcierto en un primer momento.
Los blancos y ágiles dedos de Delia retiraron el papel y la cinta. Y entonces se escuchó un jubiloso grito de éxtasis; y después, ¡ay!, un rápido y femenino cambio hacia un histérico raudal de lágrimas y de gemidos, lo que requirió el inmediato despliegue de todos los poderes de consuelo del señor del departamento.
Porque allí estaban las peinetas —el juego completo de peinetas, una al lado de otra— que Delia había estado admirando durante mucho tiempo en una vitrina de Broadway. Eran unas peinetas muy hermosas, de carey auténtico, con sus bordes adornados con joyas y justamente del color para lucir en la bella cabellera ahora desaparecida. Eran peinetas muy caras, ella lo sabía, y su corazón simplemente había suspirado por ellas y las había anhelado sin la menor esperanza de poseerlas algún día. Y ahora eran suyas, pero las trenzas destinadas a ser adornadas con esos codiciados adornos habían desaparecido. Pero Delia las oprimió contra su pecho y, finalmente, fue capaz de mirarlas con ojos húmedos y con una débil sonrisa, y dijo:
—¡Mi pelo crecerá muy rápido, Jim!
Y enseguida dio un salto como un gatito chamuscado y gritó:
—¡Oh, oh!
Jim no había visto aún su hermoso regalo. Delia lo mostró con vehemencia en la abierta palma de su mano. El precioso y opaco metal pareció brillar con la luz del brillante y ardiente espíritu de Delia.
—¿Verdad que es maravillosa, Jim? Recorrí la ciudad entera para encontrarla. Ahora podrás mirar la hora cien veces al día si se te antoja. Dame tu reloj. Quiero ver cómo se ve con ella puesta.
En vez de obedecer, Jim se dejo caer en el sofá, cruzó sus manos debajo de su nuca y sonrió. —Delia —le dijo— olvidémonos de nuestros regalos de Navidad. Son demasiado hermosos para usarlos en este momento. Vendí mi reloj para comprarte las peinetas. Y ahora pon la carne al fuego.

Libro: El Salvador (Monografía) 1963 Roque Daltón ( salvadoreño)

noreply@blogger.com (Humita) — Mon, 15 Oct 2007 16:11:00 +0000

Será un acceso de resentimiento contra la oligarquía salvadoreña o simple propaganda incendiaria.Lo que Dalton nos ofrece, es la visión histórica de un joven que no se queda con nada y arremete contra todo, sin miedo alguno, bajo la protección de la fresca revolución cubana.Así como sus poemas, que expresan lo que siente en la piel, Dalton se estrena como historiador de una manera rápida o ligera y de estilo propagandístico.Sin embargo, para un novato lector de la literatura salvadoreña, como yo, me resulta muy interesante la recopilación inicial de bibliografía pre-colonial y colonial, los extractos de las Cartas de Don Pedro de Alvarado, y los sucesivos acontecimientos pre-independencistas, que ponen en perspectiva el coraje de nuestros indios.Luego a la mitad del libro no dejan de repicar las palabras "oligarquía" e "imperialismo" muy de moda, pienso yo, en ésta época de revolución, palabras satanizadas y coloradas años después.El libro presenta una foto de la mente de los revolucionarios de la época y profetiza el difícil desarrollo de los países centroamericanos en las décadas siguientes.Asimismo es un grito de independencia olvidado, en contra de la intervención Norteamericana tan normal en la actualidad. Intervención abanderada de "capitalismo" y "libre mercado" en nuestros días.Como dijo una vez el historiador y político Wiston Churchill a un enemigo suyo en el parlamento "La historia te va a condenar!! te lo aseguro, por que yo voy a escribirla!", este libro demuestra que la historia es una luz reflejada.En fin es un libro que debe ser leído para comprender el espíritu de estos artistas "comprometidos" de la época. Los que quieren hacer historia deben de empezar por estudiarla.Por Roger Moreno

El jardín de las delicias

noreply@blogger.com (Humita) — Mon, 15 Oct 2007 14:26:00 +0000

¿Acaso es nada más que una zona de abismos y volcanes enplena ebullición, predestinada a ciegas para las ceremonias de laespecie en esta inexplicable travesía hacia abajo? ¿O tal vez unatajo, una emboscada oscura donde el demonio aspira la inocenciay sella a sangre y fuego su condena en la estirpe del alma?¿ O tansólo quizás una región marcada como un cruce de encuentroy desencuentro entre dos cuerpos sumisos como soles?No. Ni vivero de la Perpetuación, ni fragua del pecado original,ni trampa del instinto, por más que un solo viento exasperadopropague a la vez el humo, la combustión y la ceniza. Ni siquieraun lugar, aunque se precipite el firmamento y haya un cielo quehuye, innumerable, como todo instantáneo paraíso.A solas, sólo un número insensato, un pliegue en las membranas de la ausencia, un relámpago sepultado en un jardín.Pero basta el deseo, el sobresalto del amor, la sirena delviaje, y entonces es más bien un nudo tenso en torno al haz detodos los sentidos y sus múltiples ramas ramificadas hasta elárbol de la primera tentación, hasta el jardín de las delicias ysus secretas ciencias de extravío que se expanden de prontode la cabeza hasta los pies igual que una sonrisa, lo mismoque una red de ansiosos filamentos arrancados al rayo, lacorriente erizada reptando en busca del exterminio o la salida,escurriéndose adentro, arrastrada por esos sortilegios que soncomo tentáculos de mar y arrebatan con vértigo indeciblehasta el fondo del tacto, hasta el centro sin fin que se desfondacayendo hacia lo alto, mientras pasa y traspasa esa orgánicanoche interrogante de crestas y de hocicos y bocinas, conjadeo de bestia fugitiva, con su flanco azuzado por el látigodel horizonte inalcanzable, con sus ojos abiertos al misteriode la doble tiniebla, derribando con cada sacudida la nebulosamaquinaria del planeta, poniendo en suspensión corolas comolabios, esferas como frutos palpitantes, burbujas donde late laespuma de otro mundo, constelaciones extraídas vivas de suprado natal, un éxodo de galaxias semejantes a plumas girandolocamente en el gran aluvión, en ese torbellino atronador queya se precipita por el embudo de la muerte con todo el universoen expansión, con todo el universo en contracción para el partodel cielo, y hace estallar de pronto la redoma y dispersa en lasangre la creación.
El sexo, sí,más bien una medida:la mitad del deseo, que es apenas la mitad del amor.
Olga Orozco

Sobre el amor

noreply@blogger.com (Humita) — Mon, 15 Oct 2007 14:17:00 +0000

A modo de E-Ditorial...

Acerca del amor se puede decir hoy lo que Freud decía en 1913 en sus consejos técnicos : "el hombre civilizado actual observa en las cuestiones de dinero la misma conducta que en las cuestiones sexuales, procediendo con la misma doblez, el mismo falso pudor y la misma hipocresía" (Tomo 14- Pág. 127).
En la página 149 del mismo tomo: " En un principio no parece, ciertamente, que el enamoramiento surgido en la transferencia pueda procurarnos nada favorable a la cura. La paciente, incluso la más dúctil hasta entonces, pierde, de repente, todo interés por la cura y no quiere ya hablar, ni oír hablar más que de su amor (*) para el cual demanda correspondencia. No muestra ya ninguno de los síntomas que antes la aquejaban, o no se ocupa de ellos para nada y se declara completamente curada(**)."

Observaciones: (*) es decir, habla de lo que cree tener y no de lo que le falta
(**)es decir: no habla.

Si los libros de la Ley están separados de los del Amor, será porque la única manera de acceder a éste es por la trasgresión. Pero ¿a cuál ley?
La mujer histérica (¿la mujer?) busca una ética pero sólo acepta una estética. Siendo la histérica la más exitosa de las técnicas evitativas de la castración y no habiendo ética que no pase por ésta, su deseo de ser castigada en la realidad es sólo el intento, o la mascarada de pasar por ella. El deseo de la histérica es un deseo de ética jamás alcanzado. Su máxima reflexión la alcanza al reconocer que algo ajeno a sí mismos rige la conducta de los otros. Su máximo saber consiste en el simulado acomodamiento a ese orden. Aquella que probó su poder histérico no renuncia jamás a él.
Lo que la histérica se pregunta es cómo ser una mujer para otra mujer, único paso posible para el descubrimiento de su deseo hacia el hombre, ya que si algo ella sabe es cómo ser el deseo de ese hombre.
Una tribu de indios americana sostiene que el hombre tiene que salir de la sombra de su padre para encontrar la luz. ¿es función del padre, de la madre, o de quién permitir esta salida del hombre?
A propósito de La Bella y La Bestia : Cuando La Bestia se transforma en príncipe por la magia del amor de la Bella aquel le dice: "es por tu amor que me ves así".
¿A ella le basta su hermosura para que el hombre la quiera?: En el cuento parece que no, ya que ella se entrega a la voracidad de la Bestia para salvar la vida de su padre, es decir ya hay un acto de amor que es conocido por la Bestia.
Él es feo y cuida su rosal, sustituto de la belleza que no osa pedir. O que no encuentra. Ella sólo puede tomar de él su alimento y su demanda de amor. El milagro se produce cuando La Bella entrega su amor a la Bestia. Es ahí cuando aparece el hombre hermoso ante los ojos de la mujer y él deja de sentirse la bestia para iniciar el camino de su humanización. ¿Es la mujer la que saca al hombre de su sombra?
Algún paciente me ha dicho: "busco a la mujer que me enseñe a ser hombre".
Por amor se entiende una multiplicidad de productos que cada cultura produce según las civilizaciones y que como dice Etienne Gilson, sólo tienen en común algunas figuras del lenguaje.
No menos escéptico es J. Poncela cuando lo define como un sistema de espejos colocados de tal manera que estando solos, nos parece que estamos acompañados.
La pasión, en cambio, parece ser una manera de estar enfermo, sólo que como la tuberculosis en la época romántica, hay períodos en que está de moda.
Siendo en los bilingües el idioma maternal el "asexuado", será necesaria la presencia de una nueva mujer que enseñe el vocabulario del sexo.
Para el amor sexuado no hay continuidad sino ruptura, en el hombre.
Para la mujer, el amor sexuado es la continuidad perfecta.
Irving Stone, ese despreocupado hacedor de vidas famosas, imaginariza así el diálogo de Van Gogh con una prostituta:
- "....¡hace tanto que una mujer no ha tenido un gesto afectuoso para mí!
- Es extraño. Usted no es mal parecido
- Pero soy desgraciado en el amor
- ¿Sí?. ¿Pedimos otra ginebra?"
Más adelante dice: "El deseo de éxito lo había abandonado; trabajaba porque tenía que hacerlo, porque le impedía sufrir demasiado, mentalmente, porque distraía su mente. Podía pasar sin esposa, sin hogar y sin hijos; podía pasarse sin amor, amistad y salud; podía arreglarse sin comodidades y sin alimentos casi, y aun se podía pasar sin Dios. Pero no podía privarse de algo que era más grande que él mismo, de algo que era su razón de vivir: el poder y la habilidad de crear."
¿Sí?. ¿Pedimos otra ginebra?
Jorge Nonini

Cartas de un cartero

noreply@blogger.com (Humita) — Sun, 30 Sep 2007 23:03:00 +0000

Noel Nadal

Novelas
Un cartero emula a su alter ego intentando conseguir sus triunfos por caminos alternativos; pero el azar, una hoja en blanco, las circunstancias y su Mantis religiosa se encargaron de truncar su ascendencia.
El cartero escribe una carta a Niko, días después del entierro de su padre, agradeciéndole su apoyo en momento tan crítico, a la vez que aprovecha para reiterarle sus sentimientos de amistad que el implacable reloj del tiempo no ha podido destruir. Esta excusa permite al cartero iniciar un epistolario desde diciembre de 1987 hasta el presente. Escribir a Niko, su alter ego, le permite rememorar momentos indelebles desde que se conocieron en el servicio militar. La universidad y otras circunstancias coadyuvaron a escindir su diversificación itinerante vital y existencial: uno como asesor del presidente de una multinacional, el otro como cartero, aunque este hecho no representara un impedimento excluyente para mantener una relación epistolar.
El cartero le explica por qué abandona la abogacía para dedicarse a la elaboración de textos jurídicos y cómo publica su primer obra sobre la legislación de correos. Le secundan otras obras de envergadura, como percibir unos derechos de autor inimaginables al emprender esta nueva profesión. En tanto autor reconocido, el Presidente de Correos le propone, en 1994, actualizar el código de correos, con lo que se embarca en un manual sobre las normas postales y telegráficas. Pero después de montar su propia editorial y financiar la obra descubre la trama más insospechada, que da un giro a su vida y a esta excelente novela.

La voz que te nombra

noreply@blogger.com (Humita) — Sun, 30 Sep 2007 23:02:00 +0000

Andrés Borbón
Novelas

Paloma es la protagonista, testigo y víctima de esta novela donde la realidad, la locura y el destino se entrelazan.

La voz que te nombra es la biografía de Paloma, una mujer atrapada por la locura. Una historia cruenta formada de pequeños trozos anónimos de realidad. Los acontecimientos, vistos a través de los ojos de la protagonista, se transforman en amenazas, en signos indescifrables del porvenir, en elementos de una conspiración cuyo epicentro es ella misma.

Narrada en segunda persona, la trama se desenvuelve en un tono de proximidad lacerante, inmediato y, por momentos, insostenible. Desde los estadios iniciales de la enfermedad, Paloma sucumbe a los imbatibles avances de la esquizofrenia. Su tránsito por los hospitales psiquiátricos y, finalmente, el encuentro con la Voz que la Nombra, y que cuenta esta historia para ella.

Originario de Guadalajara, Jalisco (México), Andrés Borbón es médico cirujano y psiquiatra por la Universidad Nacional Autónoma de México. Es también profesor de posgrado en la especialidad de Psiquiatría (UNAM) y miembro de la Asociación Psiquiátrica Mexicana (APM) y la World Psychyatric Association (WPA). Actualmente, trabaja a nivel institucional como Psiquiatra en la Ciudad de México.

Cómo viven y mueren los escritores

noreply@blogger.com (Humita) — Fri, 13 Jul 2007 16:25:00 +0000

Cómo viven los escritores (en el país de lagos y volcanes)
Por Javier Alas

Ninguno de ellos es escritor profesional. Han laborado en agencias depublicidad, en secretarías de cultura oficiales, en editoriales. El horario exprime su mejor energía diaria, y a deshora, cuando la fatiga lo tolera, escriben unas líneas de duermevela. Al día siguiente sus fuerzas y su tiempo serán subyugados de nuevo por el periódico, la revista, la radio. Trabajan en el periodismo o en una organización no gubernamental. O en cualquier cosa, exceptuando los ardores de la palabra. Ninguna editorial se interesa por ellos; algunos, los menos, han tenido el reconocimiento en el extranjero. Casi inéditos, guardan sus manuscritos enprocura de un tiempo propicio o de un quién sabe. Concursan en certámenesinternacionales de literatura, o en justas locales. A veces la fortuna deslizauna corona de laureles en su sien, a veces les nombran gran maestre de la gayaciencia. En ocasiones les invitan a un recital, a un festival literario, o toman el micrófono por la libre en una noche bohemia. Unos son jóvenes y se intuyen geniales; otros, con más edad, experimentados y con obra a sus espaldas. Algunos exhiben un talento incuestionable, escriben páginas brillantes, opinan con sabiduría. Otros, sólo muestran ínfulas, egos, complejos. Adictos a tertulias, cultores de un virtuosismo oral, idólatras del café y del cigarrillo. Casi nunca son propietarios del espacio donde moran, con o sin una familia. Rara vez poseen vehículo. Deben una suma a cualquier banco. Jamás obtendrán el Premio Nobel de Literatura. Ni siquiera el Cervantes.

Cómo mueren los escritores (en el país de la sonrisa)
Por: Javier Alas

Solos. Avejentados antes de la edad. Con el hígado deshecho por la cirrosis o destrozados los pulmones por bronconeumonías. Arrollados por vehículos de transporte cuyos infames conductores siempre se fugan. Sobreviviendo lejos de la solidaridad. Olvidados sus logros en las artes de la palabra escrita, desconocidos. Abandonados. Arrasados por el cáncer y su metástasis. Encerradosen una desnuda habitación que no era propia, con la espalda llagada de estarlargo tiempo enfermos y tirados en un catre. Desamparados por su familia, exiliados. Expuestos. En extremos, necesitados de la caridad. Necesitados. Inartículo mortis los eximios representantes en la asamblea legislativa les nombran Poeta Meritísimo, Hijo Meritísimo. No conocen su obra, jamás les hanleído. Sí son consumados connoisseur de la música del género ranchero, y nombran Visitante Ilustre al primer cantante mexicano que se presenta en elpaís, le entregan la llave de la ciudad, y además le instan a berrear en plenosalón azul de la asamblea, en el culmen apoteósico del homenaje (ya extasiados y rendidos a sus lustrosas botas de piel de lagarto). Ignorados, los ojosgrises del largo trato con la tristeza. Sin dinero, sin ediciones, sin casaeditora, sin regalías. Así han muerto los poetas. Así continúan falleciendo los poetas, no pocos, en el país de la sonrisa.

El sexo según Isabel Allende

noreply@blogger.com (Humita) — Fri, 06 Jul 2007 14:30:00 +0000

lato de historia conocida, en pluma de esta gran escritora... enjoy! (esta larguito, dense tiempo)
El sexo, según Isabel Allende

Mi vida sexual comenzó temprano, más o menos a los cinco años, en el kindergarten de las monjas ursulinas, en Santiago de Chile. Supongo que hasta entonces había permanecido en el limbo de la inocencia, pero no tengo recuerdos de aquella prístina edad anterior al sexo. Mi primera experiencia consistió en tragarme casualmente una pequeña muñeca de plástico.-Te crecerá adentro, te pondrás redonda y después te nacerá un bebé - me explicó mi mejor amiga, que acababa de tener un hermanito.
¡Un hijo! Era lo último que deseaba. Siguieron días terribles, me dio fiebre, perdí el apetito, vomitaba. Mi amiga confirmó que los síntomas, eran iguales a los de su mamá. Por fin una monja me obligó a confesar la verdad. -Estoy embarazada -admití hipando.
Me vi cogida de un brazo y llevada por el aire hasta la oficina de la Madre Superiora.Así comenzó mi horror por las muñecas y mi curiosidad por ese asunto misterioso cuyo solo nombre era impronunciable: sexo.
Las niñas de mi generación carecíamos de instinto sexual, eso lo inventaron Master y Johnson mucho después. Sólo los varones padecían de ese mal que podía conducirlos al infierno y que hacía de ellos unos faunos en potencia durante todas sus vidas.Cuando una hacía alguna pregunta escabrosa, había dos tipos de respuesta, según la madre que nos tocara en suerte. La explicación tradicional era la cigüeña que venía de París y la moderna era sobre flores y abejas. Mi madre era moderna, pero la relación entre el pollen y la muñeca en mi barriga me resultaba poco clara.A los siete años me prepararon para la Primera Comunión. Antes de recibir la hostia había que confesarse. Me llevaron a la iglesia, me arrodillé detrás de una cortina de felpa negra y traté de recordar mi lista de pecados, pero se me olvidaron todos.En medio de la oscuridad y el olor a incienso escuché una voz con acento de Galicia .-¿Te has tocado el cuerpo con las manos?-Sí, padre.-¿A menudo, hija?-Todos los días...-¡Todos los días! ¡Esa es una ofensa gravísima a los ojos de Dios, la pureza es la mayor virtud de una niña, debes prometer que no lo harás más!Prometí, claro, aunque no imaginaba cómo podría lavarme la cara o cepillarme los dientes sin tocarme el cuerpo con las manos. (Este traumático episodio me sirvió para "Eva Luna", treinta y tantos años más tarde. Una nunca sabe para qué se está entrenando).Nací al sur del mundo, durante la Segunda Guerra Mundial en el seno de una familia emancipada e intelectual en algunos aspectos y casi paleolítica en otros.Me crié en el hogar de mis abuelos, una casa estrafalaria donde deambulaban los fantasmas invocados por mi abuela con su mesa de tres patas.Vivían allí dos tíos solteros, un poco excéntricos, como casi todos los miembros de mi familia. Uno de ellos había viajado a la India y le quedó el gusto por los asuntos de los fakires, andaba apenas cubierto por un taparrabos recitando los 999 nombres de Dios en sánscrito.El otro era un personaje adorable, peinado como Carlos Gardel y amante apasionado de la lectura. (Ambos sirvieron de modelos –algo exagerados, lo admito-para Jaime y Nicolás en "La casa de losespíritus").La casa estaba llena de libros, se amontonaban por todas partes, crecían como una flora indomable, se reproducían ante nuestros ojos. Nadie censuraba o guiaba mis lecturas y así leí al Marqués de Sade, pero creo que era un texto muy avanzado para mi edad el autor daba porsabidas cosas que yo ignoraba por completo, me faltaban referencias elementales.El único hombre que había visto desnudo era mi tío, el fakir, sentado en el patio contemplando la luna y me sentí algo defraudada por ese pequeño apéndice que cabía holgadamente en mi estuche de lápices de colores. ¿Tanto alboroto por eso?A los once años yo vivía en Bolivia . Mi madre se había casado con un diplomático, hombre de ideas avanzadas, que me puso en un colegio mixto. Tardé meses en acostumbrarme a convivir con varones, andaba siempre con las orejas rojas y me enamoraba todos los días de uno diferente.Los muchachos eran unos salvajes cuyas actividades se limitaban al fútbol y las peleas del recreo, pero mis compañeras estaban en la edad de medirse el contorno del busto y anotar en una libreta los besos que recibían. Había que especificar detalles: quién, dónde, cómo. Había algunas afortunadas que podían escribir:" Felipe, en el baño, con lengua."Yo fingía que esas cosas no me interesaban, me vestía de hombre y me trepaba a los árboles para disimular que era casi enana y menos sexy que un pollo.En la clase de biología nos enseñaban algo de anatomía y el proceso de fabricación de los bebés, pero era muy difícil imaginarlo. Lo más atrevido que llegamos a ver en una ilustración fue una madre amamantando a un recién nacido.De lo demás no sabíamos nada y nunca nos mencionaron el placer, así es que el meollo del asunto se nos escapaba ¿por qué los adultos hacían esa cochinada? La erección era un secreto bien guardado por los muchachos, tal como la menstruación lo era por las niñas. La literatura me parecía evasiva y yo no iba al cine, pero dudo que allí se pudiera ver algo erótico en esa época.Las relaciones con los muchachos consistían en empujones, manotazos y recados de las amigas: dice el Keenan que quiere darte un beso, dile que sí pero con los ojos cerrados, dice que ahora ya no tiene ganas, dile que es un estúpido, dice que más estúpida eres tú y así nos pasábamos todo el año escolar.La máxima intimidad consistía en masticar por turnos el mismo chicle. Una vez pude luchar cuerpo a cuerpo con el famoso Keenan, un pelirrojo a quien todas las niñas amábamos en secreto.Me sacó sangre de narices, pero esa mole pecosa y jadeante aplastándome contra las piedras del patio, es uno de los recuerdos más excitantes de mi vida.En otra ocasión me invitó a bailar en una fiesta. A La Paz no había llegado el impacto del rock que empezaba a sacudir al mundo, todavía nos arrullaban Nat King Cole y Bing Crosby (¡Oh, Dios! ¿Era eso la prehistoria?).Se bailaba abrazados, a veces chic-to-chic, pero yo era tan diminuta que mi mejilla apenas alcanzaba la hebilla del cinturón de cualquier joven normal.Keenan me apretó un poco y sentí algo duro a la altura del bolsillo de su pantalón y de mis costillas. Le di unos qolpecitos con las puntas de los dedos y le pedí que se quitara las llaves, porque me hacían daño. Salió corriendo y no regresó a la fiesta. Ahora, que conozco más de la naturaleza humana, la única explicación que se me ocurre para su comportamiento es que tal vez no eran las llaves.En 1956 mi familia se había trasladado al Líbano y yo había vuelto a un colegio de señoritas, esta vez a una escuela inglesa cuáquera, donde el sexo simplemente no existía, había sido suprimido del universo por la flema británica y el celo de los predicadores. Beirut era la perla del Medio Oriente. En esa ciudad se depositaban las fortunas de los jeques, había sucursales de las tiendas de los más famosos modistos y joyeros de Europa, los Cadillacs con ribetes de oro puro circulaban en las calles junto a camellos y mulas. Muchas mujeres ya no usaban velo y algunas estudiantes se ponían pantalones, pero todavía existía esa firme línea fronteriza que durante milenios separó a los sexos. La sensualidad impregnaba el aire, flotaba como el olor a manteca decordero, el calor del mediodí a y el canto del muecín convocando a l oración desde el alminar. El deseo, la lujuria, lo prohibido... Las niñas no salían solas y los niños también debían cuidarse. Mi padrastro les entregó largos alfileres de sombrero a mis hermanos, para que se defendieran de los pellizcos en la calle.En el recreo del colegio pasaban de mano en mano foto-novelas editadas en la India con traducción al francés, una versión muy manoseada de "El amante de Lady Chaterley" y pocket-books sobre orgías de Calígula. Mi padrastro tenía "Las "Mil y Una Noches" bajo llave en su armario, pero yo descubrí la manera de abrir el mueble y leer a escondidas trozos de esos magníficos libros de cuero rojo con letras de oro. Me zambullí en el mundo sin retorno de la fantasía, guiada por huríes de piel de leche, genios que habitaban en las botellas y príncipes dotados de un inagotable entusiasmo para hacer el amor.Todo lo que había a mi alrededor invitaba a la sensualidad y mis hormonas estaban a punto de explotar como granadas, pero en Beirut vivía prácticamente encerrada.Las niñas decentes no hablaban siquiera con muchachos, a pesar de lo cual tuve un amigo, hijo de un mercader de alfombras, que me visitaba para tomar Coca-Cola en la terraza.Era tan rico, que tenía motoneta con chófer. Entre la vigilancia de mi madre y la de su chófer, nunca tuvimos ocasión de estar solos. Yo era plana. Ahora no tiene importancia, pero en los cincuenta eso era una tragedia, los senos eran considerados la esencia de la feminidad. La moda se encargaba de resaltarlos: sweater ceñido, cinturón ancho de elástico, faldas infladas con vuelos almidonados.Una mujer pechugona tenía el futuro asegurado. Los modelos eran Jane Mansfield, Gina Lollobrigida, Sofia Loren. ¿Qué podía hacer una chica sin pechos? Ponerse rellenos. Eran dos medias esferas de goma que a la menor presión se hundían sin que una lo percibiera. Se volvían súbitamente cóncavos, hasta que de pronto se escuchaba un terrible plop-plop y las gomas volvían a su posición original, paralizando al pretendiente que estuviera cerca y sumiendo a la usuaria en atroz humillación. También se desplazaban y podía quedar una sobre el esternón y la otra bajo el brazo, o ambas flotando en la alberca detrás de la nadadora. En 1958 el Líbano estaba amenazado por la guerra civil. Después de la crisis del Canal de Suez se agudizaron las rivalidades entre los sectores musulmanes, inspirados en la política panarábiga de Gamal Abder Nasser , y el gobierno cristiano. El Presidente Camile Chamoun pidió ayuda a Eisenhower y en julio desembarcó la VI Flota norteamericana. De los portaaviones desembarcaron cientos de marines bien nutridos y ávidos de sexo. Los padres redoblaron la vigilancia de sus hijas, pero era imposible evitar que los jóvenes se encontraran.Me escapé del colegio para ir a bailar con los yanquis. Experimenté la borrachera del pecado y del rockn'roll. Por primera vez mi escaso tamaño resultaba ventajoso, porque con una sola mano los fornidos marines podían lanzarme por el aire, darme dos vueltas sobre sus cabezas rapadas y arrastrarme por el suelo al ritmo de la guitarra frenética de Elvis Presley. Entre dos volteretas recibí el primer beso de mi carrera y su sabor a cerveza y a Ketchup me duró dos años.Los disturbios en el Líbano obligaron a mi padrastro a enviar a los niños de regreso a Chile . Otra vez viví en la casa de mi abuelo. A los quince años, cuando planeaba meterme a monja para disimular que me quedaría solterona, un joven me distinguió por allí abajo, sobre el dibujo de la alfombra, y me sonrió. Creo que le divertía mi aspecto. Me colgué de su cintura y no lo soltéhasta cinco años después, cuando por fin aceptó casarse conmigo. La píldora anticonceptiva ya se había inventado, pero en Chile todavía se hablaba de ella en susurros. Se suponía que el sexo era para los hombres y el romance para las mujeres, ellos debían seducirnos para que les diéramos la prueba de amor" y nosotras debíamos resistir para llegar "puras" al matrimonio,aunque dudo que muchas lo lograran. No sé exactamente cómo tuve dos hijos. Y entonces sucedió lo que todos esperábamos desde hacía varios años. La ola de liberación de lossesenta recorrió América del Sur y llegó hasta ese rincón al final del continente donde yo vivía.Arte pop, mini-falda, droga, sexo, bikini y los Beattles. Todas imitábamos a Brigitte Bardot, despeinada, con los labios hinchados y una blusita miserable a punto de reventar bajo la presión de su feminidad.De pronto un revés inesperado: se acabaron las exuberantes divas francesas o italianas, la moda impuso a la modelo inglesa Twiggy, una especie de hermafrodita famélico. Para entonces a mí me habían salido pechugas, así es que de nuevo me encontré al lado opuesto del estereotipo.Se hablaba de orgías, intercambio de parejas, pornografía. Sólo se hablaba, yo nunca las vi. Los homosexuales salieron de la oscuridad, sin embargo yo cumplí 28 años sin imaginar cómo lo hacen. Surgieron los movimientos feministas y tres o cuatro mujeres nos sacamos el sostén, lo ensartamos en un palo de escoba y salimos a desfilar, pero como nadie nos siguió, regresamos abochornadas a nuestras casas. Florecieron los hippies y durante varios años anduve vestida conharapos y abalorios de la India. Intenté fumar mariguana pero después de aspirar seis cigarros sin volar ni un poco, comprendí que era un esfuerzo inútil.Paz y amor. Sobre todo amor libre, aunque para mí llegaba tarde, porque estaba irremisiblemente casada. Mi primer reportaje en la revista donde trabajaba fue un escándalo. Durante una cena en casa de un renombrado político, alguien me felicitó por un artículo de humor que había publicado y preguntó si no pensaba escribir algo en serio. Respondí lo primero que me vino a la mente: sí, me gustaría entrevistar a una mujer infiel. Hubo un silencio gélido en la mesa y luego la conversación derivó hacia la comida. Pero a la hora del café la dueña de casa -treinta y ocho años, delgada, ejecutiva en una oficina gubernamental, traje Chanel- me llevó aparte y me dijo que sí le juraba guardar el secreto de su identidad, ella aceptaba ser entrevistada. Al día siguiente me presenté en su oficina con una grabadora. Me contó que era infiel porque disponía de tiempo libre después de almuerzo, porque el sexo era bueno para el ánimo, la salud y la propia estima yporque los hombres no estaban tan mal, después de todo. Es decir, por las mismas razones de tantos maridos infieles, posiblemente el suyo entre ellos. No estaba enamorada, no sufríaninguna culpa, mantenía una discreta garçonière que compartía con dos amigas tan liberadas cómo ella. Mi conclusión, después de un simple cálculo matemático, fue que las mujeres son tan infieles como los hombres, porque sino ¿con quién lo hacen ellos? No puede ser solo entre ellos o todos siempre con el mismo puñado de voluntarias.Nadie perdonó el reportaje, como tal vez lo hubieran hecho si la entrevistada tuviera un marido en silla de ruedas y un amante desesperado. El placer sin culpa ni excusas resultaba inaceptable en una mujer. A la revista llegaron cientos de cartas insultándonos. Aterrada, la directora me ordenó escribir un artículo sobre "la mujer fiel". Todavía estoy buscando una que lo sea por buenas razones. Eran tiempos de desconcierto y confusión para las mujeres de mi edad. Leíamos el Informe Kinsey, el Kamasutra y los libros de las feministas norteamericanas, pero no lográbamos sacudirnos la moralina en que nos habían criado. Los hombres todavía exigían lo que no estaba dispuestos a ofrecer, es decir, que sus novias fueran vírgenes y sus esposas castas. Lasparejas entraron en crisis, casi todas mis amistades se separaron. En Chile no hay divorcio, lo cual facilita las cosas, porque la gente se separa y se junta sin trámites burocráticos.Yo tenía un buen matrimonio y drenaba la mayor parte de mis inquietudes en mi trabajo. Mientras en la casa actuaba como madre y esposa abnegada, en la revista y en mi programa de televisiónaprovechaba cualquier excusa para hacer en público lo que no me atrevía a hacer en privado, por ejemplo, disfrazarme de corista, con plumas de avestruz en el trasero y una esmeralda de vidrio pegada en el ombligo.En 1975 mi familia y yo abandonamos Chile , porque no podíamos seguir viviendo bajo la dictadura del General Pinochet. El apogeo de la liberación sexual nos sorprendió en Venezuela , un país cálido, donde la sensualidad se expresa sin subterfugios. En las playas se ven machos bigotudos con unos bikinis diseñados para resaltar lo que contienen.Las mujeres más hermosas del mundo (ganan todos los concursos de belleza), caminan por la calle buscando guerra, al son de una música secreta que llevan en las caderas.En la primera mitad de los 80 no se podía ver ninguna película, excepto las de Walt Disney, sin que aparecieran por lo menos dos criaturas copulando. Hasta en los documentales científicos había amebas o pingüinos que lo hacían. Fui con mi madre a ver "El Imperio de los Sentidos" y no se inmutó. Mi padrastro les prestaba sus famosos libros eróticos a los nietos, porque resultaban de una ingenuidad conmovedora comparados con cualquier revista que podían comprar en los kioskos. Había que estudiar mucho para salir airosa de las preguntas de los hijos (mamá ¿qué es pedofilia?) y fingir naturalidad cuando las criaturas inflaban condones y los colgaban como globos en las fiestas de cumpleaños.Ordenando el closet de mi hijo adolescente encontré un libro forrado en papel marrón y con mi larga experiencia adiviné el contenido antes de abrirlo. No me equivoqué, era uno de esos modernos manuales que se cambian en el colegio por estampas de futbolistas. Al ver a dos amantes frotándose con mousse de salmón me di cuenta de todo lo que me había perdido en la vida. ¡Tantos años cocinando y desconocía los múltiples usos del salmón! ¿En que habíamos estado mi marido y yo durante todo ese tiempo? Ni siquiera teníamos un espejo en el techo del dormitorio. Decidimos ponernos al día, pero después de algunas contorsiones muypeligrosas -como comprobamos más tarde en las radiografías de columna- amanecimos echándonos linimento en las articulaciones, en vez de mousse en el punto G.Cuando mi hija Paula terminó el colegio entró a estudiar Psicología con especialización en sexualidad humana. Le advertí que era una imprudencia, que su vocación no sería bien comprendida, no estábamos en Suecia. Pero ella insistió. Paula tenia un novio siciliano cuyos planes eran casarse por la iglesia y engendrar muchos hijos, una vez que ella aprendiera a cocinar pasta. Físicamente mi hija engañaba a cualquiera, parecía una virgen de Murillo, grácil, dulce, de pelo largo y ojos lánguidos, nadie imaginaría que era experta en esas cosas.En medio del Seminario de Sexualidad yo hice un viaje a Holanda y ella me llamó por teléfono para pedirme que le trajera cierto material de estudio. Tuve que ir con una lista en la mano a una tienda en Amsterdam y comprar unos artefactos de goma rosada en forma de plátanos.Eso no fue lo más bochornoso. Lo peor fue cuando en la aduana de Caracas me abrieron la maleta y tuve que explicar que no eran para mí, sino para mi hija. Paula empezó a circular por todas partes con una maleta de juguetes pornográficos y el siciliano perdió la paciencia. Su argumento me pareció razonable: no estaba dispuesto a soportar que su novia anduviera midiéndole los orgasmos a otras personas. Mientras duraron los cursos, en casa vimos videos con todas las combinaciones posibles: mujeres con burros, parapléjicos con sordomudas, tres chinas y un anciano, etc. Venían a tomar el té transexuales, lesbianas, necrofílicos, onanistas, y mientras la virgen de Murillo ofrecía pastelitos, yo aprendía cómo los cirujanos convierten a un hombre en mujer mediante un trozo de tripa.La verdad es que pasé años preparándome para cuando nacieran mis nietos. Compré botas con tacones de estilete, látigos de siete puntas, muñecas infladas con orificios practicables y bálsamos afrodisiacos, aprendí de memoria las posiciones sagradas del erotismo hindú y cuando empezaba a entrenar al perro para fotos artísticas, apareció el Sida y la liberación sexual se fue al diablo.En menos de un año todo cambió. Mi hijo Nicolás ya se cortó los mechones verdes que coronaban su cabeza, se quitó sus catorce alfileres de las orejas y decidió que era más sano vivir en pareja monogámica. Paula abandonó la sexología, porque parece que ya no era rentable, y en cambio se propuso hacer una maestría en educación cognoscitiva y aprender a cocinar pasta con la esperanza de encontrar otro novio.Lo encontró, se casaron y luego vino la muerte y se la llevó, pero esa es otra historia. Yo compré ositos de peluche para los futuros nietos, me comí la mousse de salmón y ahora cuido mis flores y mis abejas.Isabel Allende

"NACER ES UN MILAGRO MATEMÁTICO TAN IMPROBABLE, QUE CASI TENEMOS LA OBLIGACIÓN DE SER FELICES, COMO UN ACTO DE AMOROSA CORTESÍA A QUIEN NOS INVITÓ A ESTE BANQUETE".

SALUDO A LA DIVINIDAD QUE HAY DENTRO DE TI......LAURA--

"Luz para ver, paz para ser, milagros para vivir"

Lupita desde Monterrey comarte este correo GRACIAS

Planeta Azul (borrador)

noreply@blogger.com (Humita) — Fri, 06 Jul 2007 14:16:00 +0000

Era una tarde soleada, el viento cálido recorría las calles de la cuidad perdida y las hojas curiosas llevadas por la brisa parecían bailar al compás de mi caminar pausado, llevaba mi cámara como era costumbre y mi libro de anotaciones en un bolso viejo de cuero oscuro que me regalo un amigo hace ya unos años.

Caminaba como sin rumbo, y es que efectivamente me encontraba en la disyuntiva si irme a descansar a mi apartamento o dirigirme al mismo lugar de siempre: El Café Arco. Había sido un día de muchas notas sobre el acontecer mundial y como se comprenderá sería interminable si quisiéramos contar cada historia sobre guerras sin sentido, sobre contaminaciones, pobrezas, miserias humanas que al final han sido provocadas por los mismos hombres que no supieron manejar uno de los planetas mas hermoso de la galaxia, pero en fin hay mucho que decir sobre esto.

Quería escribir un poco de fantasía, para liberar mi mente de tanta realidad aterrante, la magia es mi pasión, los mundos encantados que solo existen cuando queremos verlos, pero que en este planeta todo loco y fugaz, pasan desapercibidos todo esto de mundos de colores, estrellas fugaces, complots galácticos, amores encantados, en fin, todas esas cosas.

Eso de amores encantados me ha hecho recordar aquella historia que leí hace ya un tiempo en un periódico del barcito de la calle dorada, la historia del planeta azul, múltiples viajes he realizado en búsqueda de mas información sobre esto, mucha gente escuche hablar sobre ella, en las diferentes galaxias que he recorrido.

En todo este pensar llegue a Arco, salude a algunos amigos que con frecuencia se miran en esos espacios de tranquilidad y esparcimiento, me senté en la mesa de costumbre, al lado de una ventana con marco de madera, la mesa con flores violetas y naranjas, con un mantel azul.

Pedí lo mismo de siempre, un café negro con una dona de chocolate, saque mi libreta de anotaciones para no dejar escapar ningún pensamiento que pudiese venir a mi mente, me acomode en la silla y mire por la ventana para contemplar esa hermosa tarde de verano, la gente pasaba de un lado para otro, me detuve un poco en sus expresiones tan diversas, unos van corriendo como si quisieran alcanzar a alguien o quizás el tiempo los ha alcanzado a ellos, otros van con el seño fruncido como si tuviesen dolor de estomago, otros tristes, otros sonriendo, justo esta pasando un señor con un perro grande y peludo casi igual a el, que gracioso y ............

Me levante de repente, casi de impulso, metí el cuaderno al bolso con mis demás partencias lo mas rápido que pude , deje el dinero del café y la dona de chocolate en la mesa y salí casi sin despedirme, camine tan veloz como pude para no perder de vista a aquel hombre, no era posible que fuera Fausto Cienfuegos, al fin!.

Camine con paso aligerado entre la gente, que en ese momento me parecía una multitud, cuando vi terminar la calle decidí gritar su nombre para no perderlo: Señor Fausto Cienfuegos!!!, fue entonces que aquel sujeto con aire misterioso se detuvo, dio la vuelta y dirigió su mirada justo en mi, como si supiera que de mi boca salió ese grito con media fuerzas y medio cansancio.

Llevaba una barba espesa, sus ojos eran negros brillantes, llevaba puesto un sombrero negro, un saco gris, una cadena en su pantalón y unos extraños tenis rojos q no combinaban nada con el atuendo, me acerque a el y extendí mi mano en señal de saludo...

...Que tal dije sonriendo, es usted el Señor Fausto Cienfuegos verdad?, el acertó con un movimiento de cabeza y con una expresión de extrañes por mi aparición inesperada, la verdad es de entender que no todos los días te sigue un sujeto y te intercepta de esta manera pero sin pensar empecé a hablar como en un monologo casi sin respirar:

Es usted el personaje de esa famosa historia del planeta azul? malas o buenas lenguas dicen que la curiosidad mato al gato, y quizás sea yo un gato disfrazado de humano, pero es que quisiera saber si aquella historia es cierta y Ud. al parecer tiene que ver mucho con ella o no?. En ese momento Cienfuegos puso su mano en el hombro en señal de que me detuviera en tanta palabrería o para que tomara un poco de aire no se. Perdóneme le dije, ni me he presentado, usted comprenderá que son las ansias de escuchar su historia.

Yo soy Eliot Capell, un periodista dedicado a recorrer planetas en búsqueda de historias de diversos tipos pero le confieso que las que mas me apasionan son las que están llenas de magia y fantasía.

Empezamos a caminar despacio, el me escuchaba con antecion y curiosidad, saco un puro de el bolsillo de su pantalón y lo encendió, el olor empezó a impregnarse lentamente en nuestras ropas y nuestro olfato lo percibía con mas intensidad a medida que avanzamos por la calle, yo continué hablando pero ya con mas calma.

Le contaré como fue que me entere de su historia señor Cienfuegos le dije con apresuro, un día hace ya unos siglos atrás, estaba sentado yo en barcito que queda cerca de la calle dorada, una calle larga con olor a pan, era una tarde de verano como la hoy, con la brisa fresca casi perfumada, me senté en una silla relajadamente y vi una revista en la mesa de la par con un titular que decía: “Realidad o Fantasía”, entonces me levante para leer de que se trataba aquel curioso articulo.

En ese entonces yo iniciaba mi carrera periodista, a lo largo de estos años he visto y escrito muchas historias, crudas realidades que azotan con las alegrías e ilusiones de muchos, pero también he buscado escribir historias mágicas como de cuentos de hadas, esas son las mas cuesta encontrar hoy en día, en un mundo donde las ilusiones y los sueños se han escondido debajo de la cama. He recorrido muchos planetas como le dije y he escuchado sobre una historia repetidas veces, la historia del planeta azul.

Llegamos de vuelta al café Arco, me detuve preguntándole si se le antoja un café, me dijo que si, que le apetecía uno negro con una dona de chocolate, sonreí y entramos, nos sentamos en la misma mesa que hace unos minutos atrás había abandonado abruptamente.

Fue entonces que para mi sorpresa que el empezó a hablar como si nos conociéramos desde siempre. Bueno señor Elliot es un gusto conocerlo me dijo con vos fuerte, que manera mas curiosa de reunirnos no le parece?, déjeme decirle que se perfectamente sobre esa historia que a usted le interesa escuchar, porque yo soy parte de esa historia que se volvió por muchos siglos una leyenda.

La historia dice que hace ya mucho tiempo en una galaxia muy lejana había un planeta de color azul metálico, brillaba como si estuviera sonriendo a cada momento, se podían ver a las estrellas jugar con lazos de colores y con la magia revoloteando por doquier como alas de colibrí, en definitiva era un planeta singular, con sueños e ilusiones por doquier, con luchas y ganas para mantenerse así de encantador y azul.

En ese planeta, habitaban dos corazones enamorados, que parecían a ver nacido el uno para el otro, eran de esos amores que como dice usted ahora están escondidos debajo de la cama, no había necesidad de que se hablasen, a veces ellos solo se sentían y se miraban, nadie entendía como se comunicaban, pero eso si, a el le gustaba recitarle versos y a ella respondérselos con dulces palabras, pero hubo un día que la luna menguante quiso probar ese amor, y les dejo una nota con polvo lunar que decía: “Ese amor no es mágico es un espejismo”, tanto el como ella se quedaron tristes al leer semejante frase, no pudieron repudiarla en ese mismo instante sino que dejaron que invadiera su mente y con los días dejaron de escribir versos hermosos el uno para el otro y de hablarse solo con verse, hubo ocasiones que se les escucho gritar, al parecer sus corazones se había separado tanto que no se escuchaban ya.

Fue entonces que un día la luna bajo donde ellos y reprendió su duda, les contó que había sido ella quien había dejado esa nota en una noche de menguante, les dijo que jamás jamás jamás un verdadero amor debe dudar de su magia porque allí esta la bendición que lo mantiene. Así que a partir de ese momento la luz brillante de la luna quiso darles una lección para que no olvidaran nunca que un verdadero amor no tiene dudas ni debilidades, sino que lucha y se fortalece cada día.

Enérgica la luna les dijo que a partir de ese momento tendrían que pasar 7 mil siglos separados, se reencontrarían en otro planeta al finalizar este tiempo, el brillo de la luna al ver la tristeza que provoco esta sentencia, permitió a Fausto Cienfuegos y a Alejandra Marino despedirse con un beso de color azul, beso que se grabaría en sus mentes hasta el día que pudiesen reunirse y esa seria la única forma de reconocerse.

Durante este tiempo cada uno recorrería las galaxias y planetas para pintarlos de colores alegres y llevar magia y de luz a otros seres, contarles sobre el amor verdadero y sobre la fe, deberían enseñar a la gente que todo es posible y que por lo bueno siempre vale la pena luchar, y vivir sus vidas con esta filosofía ....

No puede ser dije , es cierto entonces señor Cienfuegos, es usted el protagonista de esta historia, pero cuénteme a donde fue después de ese día, que hizo, cuanto tiempo mas falta para que se termine ese tiempo?. Calma Elliot me dijo, déjame continuar.

Yo agarre una maleta, metí solo un par de tenis rojos, un libro, una cámara, un ipod y un estuche con cientos de colores y me subí en una nave espacial color azul metálico para iniciar mi recorrido, viaje por muchos lugares, conocí culturas inimaginables, pensaba en mi amor y al pasar los años soñaba con un amor, luego de otros buscaba un amor, y en unos siglos yo necesitaba un amor. El Ultimo planeta al que llegue se llama Tierra, que es precisamente donde estamos en este momento, me apasione por la música, las obras, las estructuras, también por los libros y los versos, por las luchas y las causas justas y mi corazón seguía buscando un amor.

Fue entonces que un día inesperado para mi, y que sin saberlo con certeza había llegado a su fin el conteo de 7 siglos, tengo que confesarle que mi mente había borrado toda esa historia que acabo de contarle, pero no mi corazón ni las estrellas, ni la magia ni los colores y mucho menos la luna. Todo el universo conspiro para este encuentro y yo sin saberlo!

Fue un 31 de mayo para ser exacto del año terrícola 2006. ese día inicio como cualquier otro, camine por las calles, comí nueces con miel como era costumbre y escuche música por la tarde pero en la noche justo cuando las estrellas cómplices del complot galáctico salieron a pasear, decidí pasear yo también en un cohete rojo, llegue justo al mar de negro, había vino, violines y gente, justo allí vi mis ojos brillar en otros, eran los de ella, inmediatamente me pregunto: Eres músico? Y yo empecé a contar un poco de mi fascinación y mis viajes y todo lo demás que me gusta hablar. Algo reconocí en ella y algo ella reconoció en mi, pero había pasado mucho tiempo como para saber de que se trataba.

Yo atrape su mirada en mi cámara, con los días la busque para dar un paseo por las nubes y la sentí cercana a mi como si formara parte de mi vida, como si nos conociéramos de hace mucho, pero no tuve la certeza hasta ese día en que nuestros labios se encontraron, en ese momento fue que nos reconocimos porque era un beso azul: había encontrado a mi amor.

Realmente me siento emocionado, Fausto, por que no decirlo fascinado con su historia, puedo fotografiarlo para mi articulo?. En ese momento se levanto sonriente y me dijo claro que si puede hacerlo, pero tendrá que ser con mi amada, porque ahora ya no soy uno somos dos y pronto seremos tres.

Por Camila Alejandra Arias

(trabajo en borrador, que lo disfruten, con un rico café con sabor a Cuscatlan)

Lencas, ¿Dónde estan?, llamemos a Lempira y luchemos por sobrevivir

noreply@blogger.com (Humita) — Fri, 23 Mar 2007 20:09:00 +0000

“En el horizonte de la hacienda El Obraje, en el oriental departamento de San Miguel, solo se logran distinguir maleza, tierra y olvido. Es difícil imaginar que bajo ese manto verde espeso y con olor penetrante del campo yacen los vestigios de una cultura casi olvidada por los investigadores y las instituciones nacionales.
Están enterradas por el descuido las ruinas de Quelepa y con ellas la historia de la civilización lenca en El Salvador.”
Buscando mi antepasado descubrí que mi pueblo, de donde vengo, nadie ha querido descubrir quienes realmente éramos en esa cultura que no me parece impresionante descubrir, pero importante para que personas que deseen realmente encontrarse puedan ver como iniciaron sus actitudes, que hacíamos y practicaban.
Los lencas tras la conquista de los españoles, se mantuvieron en guerra de resistencia por 10 años y esta terminó cuando el Cacique LEMPIRA murió. (Lempira significa Señor de la montaña) http://es.wikipedia.org/wiki/Lempira_(cacique_lenca).
“En el horizonte de la hacienda El Obraje, en el oriental departamento de San Miguel, solo se logran distinguir maleza, tierra y olvido. Es difícil imaginar que bajo ese manto verde espeso y con olor penetrante del campo yacen los vestigios de una cultura casi olvidada por los investigadores y las instituciones nacionales.
Están enterradas por el descuido las ruinas de Quelepa y con ellas la historia de la civilización lenca en El Salvador.
Del sitio arqueológico se conoce desde la primera década del siglo pasado, pero desde 1967, cuando los últimos arqueólogos estadounidenses llegaron al país y excavaron las construcciones lencas, nadie ha continuado su estudio y cuido. Son 38 años de abandono.”
No puedo cree que en otras culturas o países, estas espacios y lugares se convierten en zonas importantes para la cultura e historia de un País, no entiendo porque no podemos aplicarle la importancia necesaria a estos espacios de Cuscatlan “tierra de Dicha” (Cozcatl = cololar Tlan = abundancia)
http://archive.laprensa.com.sv/20050710/dominical/01.asp

SEÑORES, QUE PODEMOS HACER CON ESTO, Una sola golondrina nunca hará nido. Luchemos como nuestro Cacique, que dicho sea de paso, existen dos teorías, 1. le tendieron una trampa y por eso lo mataron y la segunda teoría que murió luchando por su tribu ( deseo quedarme con la segunda teoría )

La historia de Jeb

noreply@blogger.com (Humita) — Tue, 06 Mar 2007 18:08:00 +0000

Durante su crecimiento, su madre entraba en el dormitorio y lo despertaba a las 5:30, diciendo : "Jeb, va a ser un gran día".Pero eso no era lo que el niño deseaba oír a esa hora de la mañana. Su primer trabajo cada día era salir y traer el carbón para encender el fuego y calentar la casa. Lo aborrecía. Un día cuando ella entró y dijo: "Va a ser un gran día", Jev respondió bruscamente:- No, mamá. Va a ser un día asqueroso. Estoy cansado. La casa está fría. No quiero levantarme y traer carbón. !Es un día horrible¡- Querido -ella contestó- no sabía que te sentías así.¿Por qué no vuelves a la cama y duermes otro poco?- ¿ Por qué no pensé en esto antes?- se dijo creyendo que había dado en el clavo.Despertó dos horas después. La casa estaba caliente, y podía oler el desayuno que estaban preparando. Salió de la cama, se vistió y fue a sentarse a la mesa de la cocina.-Estoy hambiento --dijo. He descansado bien. Ya está listo el desayuno. Esto esta perfecto.--Querido-- dijo mamá--, hoy no hay comida para ti.¿Recuerdas qe dijiste que iba a ser un día horrible? Como madre, voy hacer lo mejor que pueda para que tengas un día horrible. Vuleve a tu dormitorio y quédate allí todo el día. No tienes permiso para salir de allí, y no vas a tener nada para comer. Nos veremos mañana a las cinco y media.Jeb regresó a su dormitorio desanimado y se acostó. Pudo dormir más o menos otra hora. Pero eso era todo lo que una persona puede dormir. Pasó todo el día deprimido en la habitación. con un hambre que crecía con el paso del tiempo. Cuando oscureció volvió a meterse en la cama y trató de dormir.Despertó varias horas antes del amanecer. Se vistió. Estaba sentado a la orilla de la cama cuando la mamá abrió la puerta de su habitación a las cinco y media. Antes que ella dijera algo, Jeb se puso de pie de un salto y dijo: "Mamá,¡va a ser un gran día!Lo que era cierto para Jeb es cierto para usted también.Usted puede cambiar su actitud. Quizá no pueda cambiar las demás cosas, pero definitivamente puede hacer que su actitud sea más positiva. Si lo trata, pronto descubrirá que la mejor mano de ayuda está en el extremo de su propio brazo.

Libro El mapa del éxitoAutor: John C. Maxwell

La historia de Je

noreply@blogger.com (Humita) — Tue, 06 Mar 2007 18:08:00 +0000

25 Aniversario de El Mozote

noreply@blogger.com (Humita) — Thu, 30 Nov 2006 13:13:00 +0000

El Museo de la Palabra y la Imagen presenta la exposición Luciérnagas en El Mozote, integrada por fotografías, documentos, e instalaciones artísticas en conmemoración del 25 aniversario de la masacre de El Mozote. La museografía de la muestra está a cargo de Milton Doño, las instalaciones artísticas han sido realizadas por la salvadoreña Natalia Domínguez y la artista argentina Claudia Bernardi.

La inauguración se realizará el 30 Noviembre, a las 6 p.m. en las instalaciones de el Museo de la Palabra y la Imagen, 27 Av. Norte, #1140, Urb. La Esperanza.

" El Mozote estaba atestado de gente, pues por el temor del operativo muchos otros moradores habían llegado a refugiarse. En total, se calcula que habían entre seiscientas y ochocientas personas, la mayoría niños.
En la madrugada del 11 de diciembre, los soldados comenzaron a golpear furiosamente las puertas y sacaron a la gente a la calle, formaron grupos de hombres, mujeres y niños. Los hombres fueron llevados a la iglesia y las mujeres y los niños fueron encerrados en una casa. Mientras se encontraban prisioneros, un helicóptero aterrizó en la plaza. Transportaba a los colaboradores de Monterrosa: Grijalva, Azmitia y Cabrera Cáceres.

Cuando se supo que la mayoría de cadáveres correspondía a niños, Juan Mateu Llort, director del Instituto de Medicina Legal, declaró que "ese era un cementerio guerrillero", porque en la "guerrilla andaban un montón de niños". Pero según el equipo argentino, varias decenas de cadáveres corresponden a niños muy pequeños, entre ocho meses y cuatro años. Una edad imposible para cargar un arma y pertenecer a una milicia."

tomado de La locura de El Mozote
Por Christian Guevara

La violencia contra la mujer

noreply@blogger.com (Humita) — Sat, 09 Sep 2006 14:26:00 +0000

Es el crimen encubierto más numeroso del mundo seleccionado por abs- OMD (organización de Mujeres Demócratas) y Free University René Descartes. Internet- Madrid.

Todos los días y en todas partes las mujeres son asesinadas en crímenes ligados a la sexualidad y por el solo hecho de ser mujeres. En los últimos años los movimientos de mujeres de distintos países vienen denunciando los femicidios, un concepto que pretende dar cuenta de su especificidad, del hecho de ser crímenes sexistas. "Al igual que el concepto de violencia hacia las mujeres, se trata de un concepto acuñado como resultado de nuevos enfoques, de una nueva comprensión de prácticas que no resultan nuevas. Mientras que el concepto de violencia sexista tiene ya varias décadas, el de femicidio es más reciente: cuestiona los argumentos que tienden a disculpar y a representar a los agresores como 'locos' o a concebir estas muertes como 'crímenes pasionales', o bien, a atenuar su importancia en el caso de situaciones de conflicto o guerra, como si estos contextos justificasen por sí solos la transgresión a las más elementales normas sociales." (Silvia Chejter, "Femicidios e impunidad", 2005) La violencia contra las mujeres está reconocida como una violación de los derechos humanos en muchos acuerdos y tratados internacionales, regionales, y compromisos nacionales, que deberían servir como herramientas y garantías reales para trabajar hacia la prevención de estos crímenes. Como ejemplo basta señalar la Convención sobre la Eliminación de todas formas de Discriminación contra la Mujer (CEDAW en inglés) y el Protocolo Opcional, 1979/1999, que llama a los Estados a llevar una "política de eliminación de la violencia contra las mujeres" y habilita a las mujeres a nivel nacional a reclamar y hacer que sus reclamos se tengan en cuenta; la Declaración de Naciones Unidas (ONU) sobre la Eliminación de la Violencia contra las mujeres, 1993; el capítulo dedicado a la violencia contra las mujeres en la Plataforma de la Conferencia Mundial de la ONU sobre la Mujer, Beijing 1995; el Estatuto de Roma de la Corte Penal Internacional (ICC), 1998, incluye a la violencia sexual -la violación, la esclavitud sexual, la prostitución forzada y los embarazos forzados- en la definición de crímenes contra la humanidad y crímenes de guerra; en la revisión de Beijing (Beijing +5) se llama a la criminalización de la violencia contra las mujeres y a contar con medidas para terminar con la violencia contra las mujeres por motivos de raza y se incluyeron por primera vez los crímenes de honor; la Declaración del Milenio de Naciones Unidas, 2000 plantea "combatir todas formas de violencia contra la mujer", así como el apoyo de algunas de las convenciones mencionadas anteriormente. Sin embargo, a varios años de firmados esos acuerdos, crímenes como los exterminios masivos de mujeres, las violaciones, abusos y acosos sexuales, la violencia doméstica, la trata de mujeres y niñas, la prostitución forzada, la esclavitud sexual, la violencia en situaciones de conflicto armado, el embarazo forzado, el infanticidio femenino y la selección prenatal del sexo del feto a favor de bebés varones, los asesinatos por cuestiones de honor, la violencia por causas de dote, la mutilación genital femenina y otras prácticas y abusos, siguen siendo practicados con impunidad. Analizando los avances logrados en la legislación internacional y por las campañas y activismo de las organizaciones de mujeres, éstos han conseguido dar visibilidad a la desigualdad existente entre los géneros y las estructuras de opresión que la perpetúan. Se ha logrado el reconocimiento oficial de la violencia sufrida por las mujeres considerándola una violación de sus derechos humanos junto con el compromiso de los gobiernos de condenarla. Pero, la implementación de estos compromisos queda en manos de la voluntad de los Estados. Ahí es donde muchas veces saltan a la vista las limitaciones de estos logros internacionales, que chocan con la falta de voluntad política para prevenir, investigar y sancionar estos crímenes. Hay algunos casos paradigmáticos: desde 1993 hasta enero de 2006, más de 430 mujeres han sido asesinadas y más de 600 están desaparecidas (presumiblemente asesinadas también) en Ciudad Juárez, México, en un escenario donde se concentran la industrialización fronteriza de las maquilas, la marginación, inmigración, machismo exacerbado, narcotráfico, prostitución, impunidad y corrupción política y policial. En Guatemala, al igual que en Ciudad Juárez, cerca de dos mil mujeres fueron asesinadas entre 2001 y 2005. Las mayores víctimas tienen entre 12 y 25 años y viven en las regiones más pobres del país. Los métodos varían desde la utilización de armas de fuego, e incluyen torturas, violación y posterior asesinato. Junto al incremento de estos crímenes existe también un aumento de amenazas y hostigamiento hacia las distintas organizaciones que asumen la denuncia pública de las masacres. A estos alarmantes hechos recientes hay que sumar los femicidios en las guerras, en muchas ocasiones asociados a violaciones masivas, como los ocurridos en la ex Yugoslavia, Rwanda, República Democrática del Congo, por citar sólo algunas situaciones de las últimas décadas. Actualmente estos crímenes aparecen sancionados severamente en el Estatuto de la Corte Penal Internacional. La violencia contra la mujer, tal como se manifiesta en estos casos, no sólo constituye una forma de discriminación sino que comporta violaciones al derecho a la vida, a la integridad física, libertad, seguridad y protección judicial consagrados en el Pacto Internacional de Derechos Civiles y Políticos y la Convención sobre la Eliminación de Todas las Formas de Discriminación contra la Mujer, entre otras. Estas normas internacionales reafirman la obligación del Estado de esclarecer la verdad, hacer justicia y proporcionar reparación a las víctimas, aun cuando sus derechos han sido violados por particulares. ”El tema de la violencia contra las mujeres sigue marcado por dos aspectos importantes: el tema de la impunidad y el de la implementación de los mecanismos, que en última instancia deberían ser parte de una nueva visión que incorpore, junto al marco de los derechos humanos, las conexiones con los temas y las organizaciones que trabajan por la paz, la justicia económica y la seguridad”. “El estatus de las mujeres de todas las regiones y las diversas violaciones a sus derechos humanos que antes estaban ocultas y silenciadas han salido a la luz, ligando los movimientos locales a un movimiento de mujeres global que sigue creciendo. Es momento de cerrar el ciclo de la victimización para abrir el del empoderamiento y permitir que las mujeres se sientan sujetas de derechos capaces de enfrentar un sistema de justicia altamente sexista, racista, clasista y homófobo. ("Humanidades, derechos y violencia de género", Ana Elena Obando) Si bien bajo la palabra femicidios se pueden reunir las diferentes formas y situaciones donde las mujeres son asesinadas por el hecho de ser mujeres, en este informe realizamos cierta categorización con el objetivo de facilitar la organización del mismo.

T R A D I C I Ó N E I N J U S T I C I A

noreply@blogger.com (Humita) — Fri, 11 Aug 2006 13:25:00 +0000

Ninguna mujer tiene por qué aguantar a un hombre, ni a una cultura impuesta por hombres. A decir verdad las mujeres son la mayoría en el mundo, y la mayoría por justicia y democráticamente tiene derecho a cambiar la cultura de corte machote, mejor, la tradición; pues la cultura es algo más general e inevitable como, por ejemplo, "ser social". Sin embargo, una tradición, una costumbre, se erradica voluntariamente porque ésa defienda un insistente error: una locura, una ignorancia, un privilegio dominador para unos cuantos. En efecto, sólo un ser humano evoluciona con una conciencia social sobre la realidad si es capaz de deshacer, de prescindir de elementos no útiles para la mayoría. Cualquier sabio ya lo dijo, por cuanto el progreso puede y debe superar sus prejuicios, sus errores -lo contrario no es ni siquiera cultura, sino fundamentalismo o dogmatismo -. Jesucristo rompió casi con toda la tradición religiosa; por supuesto, dio valientemente una dimensión nueva a lo religioso, un -por fin- humanismo, una empatía que, con el paso del tiempo y con la ansiedad de poder de los mismos - ¿para qué nos vamos a engañar?-, se ha dirigido hacia la manipulación o hacia lo inquisitorio desde el trono eclesiástico o desde la cerrazón sectaria de los que se han separado de él. El caso es que la tradición se impulsa -se proyecta- a toda costa sin ver, sin prever, las nuevas condiciones y necesidades de la sociedad; con transigencia, claro. Por eso los poderes fácticos deberían, sí, priorizar sobre ciertas cosas que pasan y, paulatinamente, dar de lado a esas atenciones tradicionalistas sublimadas sobremanera; me refiero al obsesivo interés que ofrecen por informar, hasta el último detalle, sobre las tonterías que se provocan en los países ricos -en EE.UU., por ejemplo-. La "ablación del clítoris", la explotación de niños, el alistamiento de niños para la guerra, la permisión de tenencia de armas en los niños, la vejación de los derechos de la mujer, la "pena de muerte", el desangramiento gratuito de animales para la diversión, el desprecio a alguna etnia, etc., son costumbres -tradiciones- en algunos países con mucho orgullo o estupidez patriótica. Muchas de las que llamamos "señas de identidad" son en claridad prejuicios, conocimientos erróneos que han señalizado, que han marcado a pueblos o a países; por eso siempre he criticado la obsesión por las referencias que mantienen algunos, pues toda referencia -desde el contexto psicológico- es una obsesión, una fijación o elección fija -de esto sí y aquello no- de la voluntad y, en la mayoría de las ocasiones, un prejuicio, pero en todas un retroceso frente a lo demás que significa evolución. En concreto, en algunos países centroamericanos -sin generalizar- se juzga a la ligera por cuatro incompetentes que poco saben de "derechos humanos". En concreto, debido a sectas enloquecidas o a fanáticos sin cabeza, a algunas mujeres se les persigue y se les asesina de la forma más impune - duele lo que pasa en Ciudad Juárez-. Pero la mujer ya -que es un sufrimiento-, de hecho, aguanta la tradición secular de negar, de destruir su propia sexualidad -la que sienta- mientras que el hombre se la monta a su pleno gusto con el consentimiento o con la segura connivencia social. Inquisición, santa o no, que en realidad le dura y le durará para su desgracia, ella que es la que debe obedecer -porque anteriormente se la obligó a obedecer por. costumbre-. Los machotes, esos, los hay por doquier, en todos sitios, y más en aquél que se sitúe lo más apartado del conocimiento de la mayoría - a la manera medieval-; bien, aun así, algún día se le acabará a él tal folclor, y la mujer ya voluntariamente podrá llevar velo o no, también podrá estudiar o no, también podrá rehusar de su marido machista -al instante-. Este es el verdadero progreso: el que pueda cualquiera -con los recursos suficientes- ser persona libre, libre de las ataduras "costumbristas" que benefician o que ayudan siempre a unos. Sí, se evoluciona inteligentemente cuando una persona pueda decidir sobre su vida sin que recaiga sobre ella el desprecio o la condena tradicional de los demás. Una mujer, al igual que un hombre, es un ser humano -ni más ni menos- con pleno derecho a decidir qué tipo de vida desea para vivirla -nadie la vivirá por ella-, sin que ello suponga enfrente una jauría de persecución o de loca intransigencia. IMPORTANTE.- Hay que distinguir lo que es causa, efecto o propiedad que son "principios", nunca referencias. Nunca una causa es referencia, la causa existe porque existe al margen de todo: es una acción causante de otras acciones pero siempre considerando antes que todas las acciones son causantes por... principio, ¿se comprende? Más claro: En cuanto se impone o se dice o se da una referencia es siempre porque tú la has dicho, la has establecido -para algo-, tú has dicho "tomo la referencia de" correspondiendo siempre a un "¿para qué?"; luego, conlleva obligatoriamente una intención, una preferencia o elección para ti: una voluntad. Veamos, "El calor produce la dilatación" es sólo un principio al margen de la voluntad, no, no es una elección, ni posee siquiera un "¿para qué?": no es una referencia, una fijación -que se hace hacia modelos de voluntad- o determinación de la voluntad. Entonces, sí, las referencias son sólo utilizadas como simples utilidades o conveniencias sociales; aunque no saber qué son acarrea, en el fondo, un ya prejuicio intelectual, una sinrazón de la cual puede alimentarse la tradicción. Oswaldo ROSES

Periodismo salvadoreño atado por gran capital

noreply@blogger.com (Humita) — Thu, 10 Aug 2006 13:39:00 +0000

VER EL ARCHIVO DE VOX POPULI
No existe una verdadera libertad de los medios noticiosos a informar objetivamente sin ser castigados por el gobierno.
Con este caso de la captura de Carmen Elena Simán por lavado de dinero en beneficio del narcotráfico colombiano ha quedado establecido el control casi total del poder
económico salvadoreño y de su gobierno para evitar que ciertas noticias se den a conocer públicamente por los medios de comunicación, los cuales en su gran mayoría controla ARENA.
Bajo este control de la difusión periodística es que este caso ha permanecido "escondido" porque se trata nada menos de una de las màs poderosas familias empresariales del país.
Critican a Cuba señores de ARENA pero ejercen el mismo exacto control de los canales de televisión, rotativos y radios salvadoreños, se rasgan las vestiduras diciendo:
"ay de aquel que hable mal de Fidel Castro en Cuba".
Pero...... ¿y en El Salvador ?
"Ay de aquel medio que se atreva a difundir la noticia de que Carmen Elena Simán Dada de Jaar esta presa o prófuga por lavado de dinero en beneficio del narcotráfico colombiano.
ARENA todavía se da el lujo de decirle al pueblo que viven bajo un Estado de derecho y una democracia.
Como ya controlan el Estado, entonces eso les da el derecho de hacer lo que les venga en ganas.
En El Salvador, el pueblo tiene derecho a saber, "lo que el Estado quiera". Critican el sistema de cuba, pero ustedes areneros son iguales o peores censuradores y violadores de la libertad de expresión.Felipe Mondragónhttp://www.semanarioelindependiente.com/

Enviado por Camila Amiga de brevespacio

Gracias por la colaboración.

Una tierna Maldición

noreply@blogger.com (Humita) — Wed, 02 Aug 2006 22:31:00 +0000

¨ Noche tras noche

y lágrimas de escorpión

por decir un resistir...,

un resistir ¨

Oswaldo Roses, muestra a brevespacio su publicación, realizado en Colombia en el presente año.

Libro pequeño en tamaño de poesía, pero su contenido es un oasis de corazón en el viento, llegando a una eterna maldición en tiempo virgen, pero para no dejarte muy picado con este libro, te puedo informar que dentro de la obra, no todo es estéril y que siempre plasma una envoltura con banderas de dioses, que, como el autor, se encuentra siempre corazoneando.

Gracias por compartir tu obra a www.brevespacio.com