Postrada, dibujo tu imagen,
aliando la oscuridad con aquellos zapatos viejos olvidados en las rejas, de la chica que usa el cabello suelto.

A pesar de mi noveno sentido,
no presiento lo postrero,
la botella azul que conseguí en los almacenes exclusivos del centro de la capital,
dice algo,
desea decirme algo,
pero no logro distinguir el camino.

Postrada,
decido entrar a una ciudad amarga, llena de ruinas y sombras que aún están desnudas,
en una de las grietas olí el pasto fresco dejado por ellos,
una extraña forma presumió estar viva,
acercándome pregunte por la ciudad y cual era el camino a la salida

Nunca escuche la respuesta

Postrada bajo el árbol testigo del tiempo,
busque a mi alrededor, a la NADA, con susurros suave,
y también con susurros suaves ella se acerco y acaricio el botón de encendido
Moje a las flores, escuchando entre ellas un susurro de virginidad enmarcada,
los ojos cruzados despertaron avisando que limpiara de inmediato el olor atrayente de dormidos y muertos.
De dormidos y muertos, de dormidos y muertos, ahí voy otra vez....